Селеновый свет серебрит кипарисы и сад,
от песен сверчков под балконом вибрирует воздух,
кот бродит по крыше, он, как минитигр, – полосат,
мерцают кошачьи глаза, как янтарные звёзды.
А грустный флейтист всё играет на флейте своей
в бездонной ночи, ловит души таким вот манером, –
качаются в гавани плавно огни кораблей,
их видно с балкона, и море вздыхает за сквером.
Я ночи такие люблю на балконе встречать,
я слушаю сад, где то шелест, то шёпот растений,
на стихшем квартале лежит колдовская печать,
селеновый свет пропитал волшебством даже тени.
Сентябрьский бриз пахнет, солнцем прогретой, яйлой
и солнечных ягод полны виноградники Крыма,
откосы предгорий шиповником и мушмулой,
а так же грибами, влекут к себе неудержимо.
О, здесь так легко снова вспомнить беседку меж ив,
летящий твой профиль на гаснущем фоне заката,
и если сейчас я живу, тем денькам изменив,
то в этом лишь время одно, лишь оно виновато.
Оно не щадит никого, даже этот вот свет,
который исчезнет под утро (возникнет ли снова?),
и если случился я в жизни, тьфу-тьфу, как поэт,
то это, опять же по воле его, как ни странно. Чесслово.
Селеновый свет кипарисы и сад серебрит,
а трели сверчков размечтаться заставят и сваю,
и, если над морем проносится метеорит,
желанье заветное я загадать успеваю…