Антон Павлович Чехов тоже когда-то писал коротко и содержательно.
Когда ему предложили платить за каждую строчку, ввиду их очевидной нетленности, все изменилось в лучшую сторону.
Правда сам Антон Павлович так и довольствовался одной комнаткой, служившей ему и кабинетом, и спальней, и столовой, чтобы от строчек не отвлекаться.
Зато окно можно было открыть и подышать свежим воздухом, если не в Крыму.
Зато огромное поместье было в распоряжении его близких, пока не революция и не переход его в разряд музейных ценностей, которые как известно, принадлежат всегда государству.
Нечто подобное, о чём Я и собираюсь рассказать, только пока кратко, есть и у Антона Павловича Чехова, только у него другие времена, другие нравы, и другие перспективы его героев в будущем.
Однако суть одна и та же.
Притащила в гости свою подругу одна моя знакомая из числа известных журналистов.
Лет за 50.
Но всё так же на выданье.
Вот она конечно, всех утомила своими разговорами и истинами.
Но не о том речь.
Увидала гостья-девушка в гостиной пианино.
Хорошее такое пианино.
Немецкое.
Старое.
Коричневое.
Без пыли, но последний раз настроенное лет 5 назад.
- Сыграю? - спрашивает гостья.
- Играй, - говорю.
Попробовала.
Вроде как бы умела, но пианино старое.
Клавиши не такие.
- Чего не такие?
Тут, зам. главного в прессе, подсказывает.
- А ты вон то произведение сыграй?
- Какое то? - разворачивается всем корпусом к ней подруга.
- Ну которое ты у меня играла?
Дома у меня?
Помнишь?
- А, - отвечает та, радуясь подсказке.
И как громко вдарила по клавишам.
Пол минуты грохот стоял.
- Ну и так далее, - остановила свою игру гостья нал начале симфонии.
Я, говорит, - эту мелодию в 11 лет написала.
Я из вежливости промолчал.
Не слетело у меня с языка, а что дальше-то, на сочинительском поприще?
Правильно сделал наверное, что промолчал.
Так как гостья увидала на столике хрустальную вазу в серебре с конфетами, так и говорит радостно.
- Я возьму?
- Возьми, - говорю.
Гостья сумку раскрывает, и всё содержимое вазы, вместе с Крымскими шишками для красоты, в сумку одним махом и высыпает.
- Мы пойдём? - закрывая сумку спрашивает.
- Идите, - отвечаю Я, и крышку Рёниша за "юной" композиторе в 120 килограмм закрываю.
- Мы ещё зайдём? - спрашивают на пороге, спустивший с лестницы.
- Заходите, отвечаю.
Только позвоните заранее.
Сам, грешным делом думаю, вот блин, в магазин за конфетами надо сходить.
Люди придут, а к кофе и подать нечего.
И мысль меня почему-то к Чехову отправилась.
У человека в 11 лет талант проявился.
И?
Куда талант делся?
Или не было никакого такого таланта?
Может Я что-то путаю?
Спросите, при чём тут Таганрог?
Да при том.
Чехов-то родился в Таганроге?
В Таганроге.
Так вот, есть слухи, что Антон Павлович на самом деле царских кровей.
Хотя это отдельная история, но вот Владимир Набоков-то точно по-крови из императорских?
Ну так про него некоторые информированные люди считаю.
Я с ними согласен.
Иначе, откуда таланту-то взяться в Таганроге?
Про колхоз, "Путь Ильича" Я, и вовсе молчу.