2. Мой сын - алмаз. Год спустя

Жарикова Эмма Семёновна
Год спустя несу моё сокровище второй раз к фотографу с треножником. День холодный, сынуля в теплом комбинезоне, нести его по ступенькам тяжело, спина болит. Но базальтовые ступеньки такие высокие, что мне жаль заставлять его идти вверх. Да и ушло бы на это много времени, а такси ждёт...Добравшись на пятый этаж, я замечаю, что Зандмана с нами нет. О, господи! Спускаюсь с алмазом вниз и вижу лежащего на пороге дома Зандмана. Значит, сынуля кинул его или уронил - об этом история умалчивает. Спрашивать
юношу бесполезно. Длинные беседы он ещё не поддерживает. Опять тащусь
вверх по лестнице и прихожу в назначенное время. Какими взглядами обменивались
фотограф и алмаз, мне не видно, потому что я всегда стояла за спинкой стула, готовая подхватить сынулю, если он решит падать налево или направо. Он к высоким стульям ещё не привык. Поэтому лишь сейчас я внимательно рассматриваю моё чадо и изумляюсь, как лукаво - вопрошающе он глядел тогда на фотографа. Неужели он вспомнил в 2 года и четыре месяца проделки фотографа в прошлом году? Неужели он знает, что сейчас голова спрячется под тряпкой, а потом блеснёт вспышка?!
И Зандман внимательно смотрит черными глазёнками прямо в объектив. Лапочки мои...

http://www.proza.ru/2018/08/31/132