Простор

Янина Пинчук
Двенадцатый этаж. Дом на Смоленской набережной.
Россыпь самоцветных огней. На небе – зарево, ведь Moscow never sleeps.
Башней из световой материи золотится гостиница «Украина», правее – призрачный Дом правительства, левее – инопланетные цитадели Москва Сити.
Все эти названия не проговариваются в уме: хочется избежать словесной мысли. Хочется не то раствориться в этой панораме, не то вобрать её в себя. Хочется сохранить, как сокровище.
От прикосновения к балконным перилам зябнут пальцы. Подставляю лицо и грудь январскому влажному ветру (хотя нет, уже февральскому, ведь давно за полночь). Он доносит шум неугомонных машин где-то вдали, на мосту и на проспекте, где живёт моя вечная Муза.
Сердце щемит тихой тоской, и восторгом, и надеждой. Почему-то не опасаюсь заболеть и молчаливо улыбаюсь ветру – пускай хоть насквозь продует мой вечерний наряд.
 Чудесный вечер. Нежные искры шампанского. Теплота компании и холодное великолепие зимнего города. Смех и музыка, иностранная речь.
 Ох, как нравится эта игра - дипломат на приёме, ведущий умные беседы с бокалом в руке. Всего лишь игра. Как сложится – неизвестно...
Подёргиваю плечами.
На глади реки - сонные, рыхлые льдины. Вода черна, черна... Кажется ещё чернее из-за ярких разводов отражённого света.
Доносятся окликающие меня голоса. Медленно толкаю балконную дверь, провожая взглядом город.
Какой же всё-таки простор передо мною...