Ночь цвета фиолета расскажет тебе восточную сказку, разлитую в воздухе ароматом корицы, иланг-иланга и ванили. Ветер принесет запах мирта и захочется, как в детстве, лежать в гамаке и смотреть на млечный путь. Мысли перед сном стаей воробьев снуют на краю сознания. Свечи горят. Да-да, сейчас в окнах мечтателей танцует крохотное пламя, напоминая, что есть еще надежда на счастье, что радость не за горами и все, что пришлось пережить только к лучшему. Неправда ли, ночь похожа на цыганку с ворохом иссиня-черных волос, горящим взглядом и с вечным "давай погадаю". Не верь ей! Она покажет тысячи снов, уведет тебя за тридевять земель, намечает тома сказок и заставит тебя верить и ждать, что все это случится. Она, как коварная женщина, заполучает наивных в свои объятья и кружит им головы, как игристое вино. А потом бывает тоска по несбывшемуся. Не надо думать, что кто-то построит счастье для тебя. Если и потрудится, то для собственного удовольствия, это уж точно.
Истинный мужчина рай создает сам. Верю в тебя, ты это можешь. А пока пусть светят звезды, горят свечи и ароматы мечты витают в воздухе.
Двадцать минут третьего.
(Вышемирская Ольга)