О творчестве. Мысли

 
*************************************

«Ответный визит» и «ответный отзыв» зачастую похожи на имитацию оргазма. Стон, вроде и натуральный, а тело — бревно бревном. В лучшем случае — глазами томно моргает.

Даже на таких видах человеческого творчества, как поэзия и проза, убеждаюсь, насколько распространена  не генетическая мутация душ. Я имею в виду вовсе не литературных героев, а их «родителей».

Неправда, что стихи  сочиняют или пишут. Настоящие стихи  п р и х о д я т    из души, лишь чуть-чуть задерживаясь на бумаге. И уходят в другую душу, принимающую их.

Талант, это огонёк. У одних он загорается неожиданно, яркой вспышкой. У других тлеет перед тем, как разгореться хорошим, греющим пламенем. А у третьих ( да простят меня бездари и графоманы, короновавшие себя «поэтами» и «писателями») талант, как угарный дым, отравляющий окружающих. Из такого никогда ни огонёк, ни пламя не разгорится. Но они так не считают. Впрочем, и таланта там не бывало. Разве что его иллюзорная видимость.

Обожаю авторов с чувством юмора и пониманием иронии. Но есть и такие, у кого с юмором  серьёзные проблемы. Среди них, например, те, принадлежность коих к чувству юмора относит лишь написание безликого произведения с обязательным добавлением к  названию клейма "юмористическая проза", - что, по сути, есть проза, в которую не вложили юмор.
Получается, как пельмени, в которые не вложили мясо. Нет, мясо не украли. Его просто не положили в пельмени, считая, что и без мяса вкусно. На упаковке же написано «Пельмени». И этого достаточно.

Совершенства в мире нет. Кто-то должен сочинять и несовершенные стихи, чтобы на фоне этого несовершенства настоящие стихи сверкали ярче. Главное только, чтобы эти несовершенные стихи из души шли, а не произрастали, как плесень, из амбиций графоманов.