Заячья шубка

               
Я очень хотела шубку. Мечтала! Короткую, легкую.
Её легкий ворс щекотал мне душу. Конечно, только не норку, ни мутон бабский, каракуль, все это исключается. Шубка должна быть легкой, девичьей, в общем, белка, кролик. Может, заяц??
Я уже представляла себя, с распущенными волосами, оглаживающую ладонью послушный ворс, с под шубки - клеши, джинсовые, ах, и еще перчатки!
Мой худой гидролог-муж, загорелый и вечно голодный, не вылезал из экспедиций и по приезде съедал все, что бабушка копила месяцами в закромах. А мои пальчики бегали по клавишам, и совсем отсутствовали деньги..
Но я хотела шубку. Ныла. Ещё хуже - молчала, или задумывалась, у окна, в профиль, показывая юному безденежному супругу свои страдания.
Кстати, муж охотился. Но приносил  диких уток и рябчиков.
Я, плача, общипывала, и блохи разбегались в разные стороны, бабушка прихватывала их тряпкой а папа с мамой хвалили добытчика.
Наверное, я какую-то черту переступила, и накопилось что-то в душе гидролога, плохопроницаемой, (как мне казалось), как москитная сетка, потому, что как-то утром, в феврале-месяце, подойдя к окну, я увидела во дворе (мы жили в частном доме), гору.
Гора эта белая, сужалась кверху, и снег кружил, и у меня в голове закружилось тоже.
Гора пролежала пару дней, потом взялась бабушка.
Подсчитала - 28 зайцев.

- На шубу хватит, - сказала.

Я выбегала, смотрела на гору, вскидывала руки (как можно убить столько зайцев?!), ревела, потом обрадовалась.

А утром к бабушке пришла подруга, и за день они управились, отослав меня куда-то, а ещё через пару дней, шкурки, натянутые на досточки, сушились на февральском солнышке.

Я ожила. Шкурки были пушистенькие, чистенькие и белоснежные.
Белая, как облако шубка, уже витала перед глазами, и бабушка, раскроив рукава и полочки, уже работала, соединяя их "косыми стежками через край".

О, я была прекрасна, шубка, белая, шла к распущенным темным волосам.
 
Я дула на ворс, волоски образовывали воронку, или покорно улегались, нежные, робкие, наверное, как заячье сердечко.

Я летала на учебу, перепрыгивая через ступеньки, ловя взгляды женщин в пальто.

Я капала на белый мех каплю дорогих французских духов.

Целовала бабушку.

Кружилась.

Но мех заячий короткий век имеет, послужив лет пять, замаслился, закрутился, и служил потом подстилкой для собаки, а потом и вовсе оторвали рукава, и постелили кошке, "рожать".

Больше у меня никогда не было шубы. Не мечталось, почему-то, хотя и прожила много лет в Сибири.  Муж перестал быть гидрологом, и возмужал. Но блохастых птиц периодически подбрасывает мне на стол.
Хотя, припоминаю, один раз все-таки, был "Заяц в вине".
Кстати, очень хвалили гости.


                ********


Вообще, зайцы интересные, глазки у них, как у мужчины, средних лет, причём, ведущего не очень здоровый образ жизни, но как ни странно, на мех это не влияет. Но они хорошо "делают ноги", благодаря длинным задним.
О, да.. Есть такие. Но мой гидролог всю жизнь рядом со мной.
А вот мои зайцы не убежали.
Я не вегетарианка, не состою "в зелёных", и пепел двадцати восьми убиенных не стучит в моем сердце, я сердобольная, и даже спасала в Тереке рыжую Чайку, с болтающимися пустыми сиськами, которую мальчишки, на веревке,  тащили топить.
Я помню её глаза, тоже рыжие.
               
P.S. 
Много позже я узнала, что друзья мужнины, прознав про эту мою "заячью мечту", всем охотничьим своим дружеским составом и набили зайцев, "бабе на шубу", ну и вывалили во двор, под нашими окнами.