Ветер. Разлетаются слова.
Веса ещё, видно, не имеют.
Ухает за городом сова
в стороне, где кладбище темнеет.
Летние деньки уж не вернуть,
не вернуть елен и их парисов,
тяжело мерцает, словно ртуть,
море за аллеей кипарисов.
Звёзды в тучах прячутся, они
в ночь иную помогают думать.
«Мысли невесёлые гони!» -
сам себе советую угрюмо.
Я почти не помню летних дней,
что с того: пусть длится жизнь и длится;
Боженьке, наверное, видней,
как моей судьбой распорядиться.
И в строку мне не собрать слова,
ветер сносит их, в ночи порхают.
Что же так за городом сова
ухает? о чём она вздыхает?
А в саду гуляют тени, их
не унять в бессмысленной работе;
ветер подвывает, словно псих
с перепоя, что живёт напротив.
И не собираются слова
в стих, он не внушает им доверья:
ухает за городом сова
да в саду качаются деревья…