http://www.proza.ru/2014/06/06/1346
Ромеро – сон – и да, во сне,
Под лошадиный цок во гробе,
Привиделось; что он в утробе -
Но вне реалии вполне –
Меж упокоеньем и жизнью
Метался дух его; замёрз,
Однако же; и льдинки слёз
Вдруг разбудили укоризной
За слабость. Всё ж уже не юн
Герой; и случай ли геройства?
Февраль же месяц – не июнь.
Во всяком случае покойства
У путника в душе на грош.
Заснул! Вот на тебе, хорош!
- Мигель! – Взревел, разинув очи.
А с ним племянник, тёткин внук,
Ну увязался, среди прочих,
Но оным вопреки, разлук.
- Мигель!!! – А тишина ответно
Слагает мысль, и страх берёт.
Сугроб… Хосе с трудом встаёт.
Племянник мёртв. Поди как скверно...
Мигель зарезан; кони, деньги,
Пропали; вот он, сон в пути.
Мыча и правду не приемля,
Считая вслух до десяти,
По колее, и ветер в спину
По многу раз, Хосе бредёт.
А тот толкает то вперёд.
А то колом упрёт в грудину.
И вот какой-то свет; окно.
Трактир явился придорожный.
Хосе ввалился, словно ком
Пурги, что так неосторожно
Гора шутя роняет вниз
Пред путником; а может после.
И тот, осиливши карниз
Коленями, взирает сослеп,
Как подорожник на стопу,
На проходящую тропу.
Но отступает мрак порой -
И то не ком, а наш герой.
Он пил три дня. Текло вино,
Текло, не достигая цели.
Но, уж во время то оно,
Трактирщики весьма успели
В своём нелёгком ремесле.
И вот его мальчишка будит,
При шпаге, хоть не при весле;
Хоть не Харон; но враз остудит.
Он будит; требует возврат
Финансов; называет сумму.
Хосе лишь вырвал шпагу: - Брат,
Ты не толкай меня к безумству.
И блик на кончике клинка,
Ярясь, играет, травит душу.
Себя назвал. И как клюка
В руке; но требует он ужин;
Коня, оружие, и вновь
В уме лишь продолженье скачки.
Космат, небрит – не прекословь
Идальго, веря слову прачки,
Иль кто там голос подавал.
Испанский офицер, мальчишка,
Лишь вылетел в одну из зал,
Пожалуй торопливо слишком.
http://www.proza.ru/2019/01/20/772