Писать письмо. Выгадывать слова...
Уничтожать, и снова строить фразы,
Боясь обидеть, разочаровать,
И мысли сбить, и ощущения смазать...
Она получит пару строк сухих —
О музыке, о нынешней погоде.
Подумает: "А где его стихи?
А где цветы? И ласковые оды?
Зачем он пишет в статусе "влюблен",
А мне о чувствах только намекает?" —
В смятеньи сердце нежное её...
Она ведь тоже... робкая такая.
Но будет встреча... В парке, у пруда,
Под сенью старого, развесистого дуба.
И что случится, можно не гадать.
Откроют тайну трепетные губы.
И понесет их вихрь в небеса...
Прикосновенья — как разрывы бомбы.
Сознанье — прочь, и стрелки на часах
Замрут во тьме. О них никто не вспомнит...
А что потом? — Загадка бытия.
Искусство жизни, игрища фортуны...
Ты напиши. О солнце. О дождях.
Не бойся. И о будущем не думай.