Был месяц май. Кругом зонты…
Неделю плакалась погода…
«А на нейтральной полосе цветы…» -
Пел музыкант у перехода.
Потом, пропел про сыновей,
Про «не вернувшихся из боя»,
Про парус, группу «Эдельвейс»
И эхо горное живое…
Гармонь под пальцами его
То хохотала, то стонала
И умирала за него,
И лишь ему принадлежала…
А голос, с трещинкой внутри,
Хрипел, подрагивал и бился,
Звенел то рядом, то вдали.
Горел, на искорки дробился.
Он прямо в душу проникал
И был до боли всем знакомым.
Он никому не подражал –
Он был ведущим, не ведомым.
Он плыл, не ведая преград, -
Такой земной, такой высокий,
Как Эверест, как водопад,
Как взлёт, как всплеск, как пел Высоцкий.
Так пела Русь во все лета –
Неукротимо и тревожно.
Всё прочь – тщета и суета
И невозможное – возможно!
Он невозможное - творил!..
У перехода… Горько, если
Он что-то недоговорил…
Ушёл… Был май… Зонты… И песни.