Росчерком пера реальность сломана,
Буквы – в космос, порвана душа,
Ты не существуешь, умер словно бы,
И не помнишь свой последний шаг.
В книге судеб нет страниц заполненных,
Кончились, устал, как будто, Он,
Клочья, дыры, перекрестьем – молнии,
Бубликом засохшим буква «О».
Дальше пусто. Ритмом неразмеренным
Шаг за шагом, немо: я живой?
А в ответ навстречу псы неверия,
Рвут остатки, напрочь, визг и вой,
Скрип, чернила, да, реальность сломана,
Тихо кровоточит, не сошьешь,
Нет, не ждешь знамения, лишь слова бы
Лечит раны теплый майский дождь.
Всё. Вернулся. Небо как проталина.
Распустили листья тополя.
Кот в окне, не рыжий, но в подпалинах.
Строчки, буквы. Раны – не болят.