на Конкурс Евгения Говсиевича http://www.proza.ru/2018/05/17/255
Не люблю весну. Вернее, самое ее начало.
Нет, я все понимаю – обновление природы, пробуждение чувств...
Но как раз пробуждение и было для меня всегда самой неприятной процедурой. Еще хочется продлить блаженную расслабленность зимних снов, а тут на тебе – бандитские разборки: ледяные катушки, нервная капель, ошалевшие ручьи, внезапно ринувшиеся по неизвестным маршрутам, и все то, что всплывает под лучами агрессивного светила.
Я уже слышу хор возмущенных граждан с тонким поэтическим настроем души, замирающих при первых симптомах таяния снега. Наверное, я многое потеряла в этой жизни, но, как сугубо городской житель, на всю жизнь отравленный философией урбанизма, ничего не могу с собой поделать – панорама лениво возлежащих на черных пятнах асфальта голубей, отъевшихся за зиму на городских помойках, вызывает стойкое раздражение и непреодолимое желание убежать или каким-то образом перепрыгнуть всю эту «поэзию», как огромную мутную лужу.
И скорее туда – в спасительный май! Опомниться, зализать раны и подсчитать потери.
Вот осень – совсем другое дело: в самый листопад со мной происходят удивительные метаморфозы, и именно под мокрым зонтом на меня обрушиваются самые смелые идеи, приходит хрустальная ясность мыслей и настигает понимание своего вовсе не зряшного присутствия в этом мире.
Все мои самые главные встречи случаются, когда в прозрачном воздухе витает запах прелых листьев и будоражит воображение горьковатый рябиновый привкус на губах. И даже моя дочь появилась в тот чудесный день, когда на небе кто-то ненароком задел ведерко с краской, опрокинув ультрамарин на золотые макушки деревьев...
И вот уже первый снег заставляет замереть в немом предвосхищении праздника, запаха мандаринов, поблескивающей мишуры... И еще – одиночества. Нет, не того, что выворачивает наизнанку внутренней пустотой и холодом, а того сладостного чувства уединенности: на улице метель, а я – с книжкой на диване под теплым пледом, бормочет телевизор, и по углам витают самые фантастические образы, заставляя мою кошку пугливо вздрагивать...
Конечно, здесь хотелось бы добавить про пылающий огонь в камине и сказочные узоры на стеклах, но врать не буду, камина у меня нет, а морозные узоры давно исчезли с приходом стеклопакетов.
Но волшебство не ушло, оно неожиданно трансформируется в старых трамваях протертыми дырочками на заснеженных окнах. Помните, как у Олега Митяева: – Крепитесь, люди, скоро лето...
Я бы вообще зимой рядом с Правилами пользования наземным пассажирским транспортом размещала таблички с цитатами из этого эпистолярного наследия народного творчества. Так сказать, для моральной поддержки всеобщих, неясных еще, смутных ожиданий.
Нет, лето – это потом, после криминальных стычек, и когда уже отцветет, отбудоражит тополиными почками мой верный друг май. Вот тогда – здравствуй, лето!
Рука в черной перчатке с синими пвх пупырышками властно сотрет все мои сомнения и в придачу к ромашковому букету вручит мне ощущение, что ничего, кроме как этого запаха нагретой травы, упоительно прохладных брызг дачного душа и этих изумительных мошек, комаров, стрекоз, шмелей и бабочек, ничего лучшего в моей жизни нет и не будет.
И все же в июле мне вдруг вспомнятся январские сугробы, в феврале взгрустнется по кусту смородины, а нахальный ноябрьский ветер навеет воспоминания о нежном прикосновении мая.
Но весну я точно не люблю. Вернее, самое ее начало...