Посвящается Егору Летову.
(Зарисовка)
«Но сияние обрушится вниз —
станет самим тобою».
Из песни группы «Гражданская оборона».
Мне иногда кажется, что я стою у кромки моря. Волны касаются моих ног, временами тихо шепчут, говорят. О чём, интересно? Не знаю.
В своей жизни я не планировал брать вершин, всё получалось как-то само собой. Помогали идеи, которые кружились в водоворотах моего неспокойного разума. Вылетая наружу, они становились зарисовками, рассказами, иногда повестями.
Как-то «сверху» меня спросили:
— О чём ты жалеешь?
Чуть подумав, я ответил:
— О том, что не знал никакой любви: ни платонической, ни физической.
— А те, что наверху, усмехнулись:
— Зато ты познал самую главную любовь...
— Какую? — спросил я.
— Любовь к образу.
— А разве это любовь?
— А что же это такое. Ведь Бог создал всё по образу и подобию своему. Ты же сопереживаешь, когда что-то пишешь?
— Нечасто, но бывает.
— Меняешь форму?
Я молча кивнул.
— Ну вот, это самая главная любовь — любовь к творению.
— А кому это нужно? — по привычке заныл я.
— В первую очередь тебе самому, а потом кому-нибудь ещё.
— Но писателей на свете много...
— Писателей много, творцов мало.
— Что? — опешил я.
— Да, ты творец.
— Ну, и что я такого натворил?
— Всё: сказки, повести, другие формы...
— А что толку?
— Толк? Ты построил свой мир. Он маленький, но зато гармоничный. Ведь когда читают вслух твои произведения, ты плачешь?
— Бывает, — подтвердил я.
— А какие новости в большом мире? — спросили свыше.
— Опять кого-то убили, и об этом целый день говорят.
— Ясно, гармонии нет, — произнесли оттуда. — А ты иди. И пожалуйста, не злись на Него. Ему было тяжело, может, тяжелее, чем тебе.
— А что делать, когда не остаётся сил?
— Окунись тогда в море и очутишься здесь.
Всё кончилось. Я опять своей комнате.
«Привиделось», — подумал я.
Может быть, когда-нибудь я полечу и дотронусь рукой до Солнца. Трудно сказать, когда это будет, но я в это верю.
1 марта 2015 года