- А вы мне книжку не купите?
Смотрю на тощего пацана, ты откуда взялся вообще, тебе сколько лет, тебе книжки читать вообще можно или нет…
Отворачиваюсь, делаю вид, что ничего не слышал.
- А купите книжку… а чего вам стоит?
- Уйди, малец…
- Не, ну, правда… я же вижу, вы не читали…
- Откуда ты знаешь, я, может, весь из себя читаный-перечитанный…
- Да вижу я, не читаный вы…
- Как видишь? У меня на роже, что ли, написано?
- А написано. А на роже. Что книг и не открывали вовсе…
Смотрю на парня, сжимаю зубы.
- Тыщонку плати.
- Чего-о?
- Тыщонку плати. А лучше две.
- За ч-что платить?
- Я тебе за спасибо, что ли, покупать должен?
Парень вздрагивает, отсчитывает деньги на книгу, добавляет тысячу, бормочет что-то, а за пожалуйста сделать слабо, делаю вид, что не слышу.
Просачиваюсь в магазин, оглядываюсь, тут, главное, сделать лицо попроще, а что такого, ну, книжку покупать пришел, ну что… Оглядываю магазин, а где книги, книги-то где вообще, ничего нет…
- Слушаю вас.
Это продавец. Никакого вежливого – чем могу помочь, только холодное –
- Слушаю вас.
- Э-э-э… а мне бы книжку…
Продавец смотрит на меня с презрением. Ну, ясное дело, что ты за книжкой пришел, за чем же еще в книжный магазин ходят…
- Восемнадцать есть?
Показываю паспорт. Продавец недовольно сравнивает мое лицо, хмыкает.
- О последствиях в курсе?
Киваю:
- В курсе.
Ожидаю услышать многочасовую лекцию.
- Здесь распишитесь.
Не понимаю, не верю себе, как здесь, почему здесь, почему всё так просто, подозрительно просто.
- Вам какую?
Не понимаю:
- Э-э-э… в смысле?
- Ну… книжку какую?
Только сейчас спохватываюсь, только сейчас хлопаю себя по лбу, и правда, книжки-то, они разные бывают, книжки, это я, дурак, думал – книжка она книжка и есть, так вот оно что…
- Э… ну… какую-нибудь… попроще там… например…
Краем глаза смотрю на деньги в своей руке, замечаю крохотную бумажку, ну же, ну же, ну…
- Э-э-э… Вио… Виолон… Виолончушь давайте…
Продавец вздрагивает.
- Ну, вы и загнули… Виолончушь… вы хоть думаете, что с вами потом будет?
- Думаю.
- И вы… хотите…
- …хочу.
Протягиваю банкноты.
- Вот, возьмите, - на прилавок ложится книга, завернутая в бумагу, продавец ловко разворачивает обертку, показывает мне. С обложки смотрит что-то жуткое, пугающее, - поспешно отвожу взгляд.
- Не передумали?
- Э-э-э… нет.
- Ну, смотрите…
Выхожу в холодок улицы, ищу парня, парня нет, тэ-э-экс, это совсем хорошо, и чего мне с этой книгой теперь, куда мне с книгой этой…
Добираюсь до перекрестка, кто-то трогает меня за плечо, ага, вот он, явился, не запылился, делает мне отчаянные знаки, понятно, понятно, ухожу от камер наблюдения, ухожу…
Хочу вытащить книгу, что-то заставляет меня вздрогнуть:
- Э-э-э… а восемнадцать есть?
- А тебе не все равно?
- Да знаешь, тебя, может, после этого хоронить придется…
- А тебе не по фигу?
Понимаю, что возразить нечего, отдаю книгу. Теперь почему-то хочется вымыть руки, если вообще не оттереть кожу с пемзой.
- Не, руки мыть не надо…
- Мысли читаешь, что ли?
- Да нет… просто… как книгу кто увидит, а-а-а, боится, а-а-а, руки мыть, а-а-а, на книгу не смотреть… да нет там ничего… пока не откроешь…
Хочу спросить, откуда он знает про другие книги.
Не успеваю – парень растворяется в толпе.
- Ну и как оно?
Смотрю на Игорька, не понимаю, что как оно, где как оно, почему как оно…
- Чего… как оно?
- Ну… книжка-то?
Меня прошибает пот. Даже не спрашиваю, откуда узнал, вообще ничего не спрашиваю…
- Э-э-э… хоро… шая…
- И как он… в голове у тебя?
- Как, как… обыкновенно, как…
- Чего… не чувствуешь, что ли?
- Ну почему… чувствую…
- Чего-то ты спокойный какой-то… Книжка, что ли, бракованная?
- А чего прикажешь, по потолку бегать?
- И как он на тебя там… влияет?
- Ну… думаю в музыкальную школу пойти…
- Вы осторожнее с ним, а то еще на людей кидаться начнет…
Шепотки за спиной.
- А я слышала, один так книжку прочитал, потом людей перестрелял…
Сжимаю зубы.
- А ты бы это… голову на рентгене проверил… говорят, кто прочитал, проверить надо, где он там у тебя в голове сидит…
Снова сжимаю зубы. Не отвечать, не отвечать…
- Кому вы продали книгу?
Свет в глаза.
Понимаю, что поздно изумленно спрашивать – какую книгу…
- Парню какому-то…
- Давайте, вспоминайте, что за парень…
- Э-э-э…
- Не э-э-э, а вспоминайте давайте.
- Ну… слушайте, ну чесслово…
- Ну, хотя бы примерно…
- Худенький такой, на вид ему и восемнадцати не дашь….
- Черт… тот самый.
Понимаю, что мне не ответят.
Все-таки спрашиваю:
- Э-э-э-э… а что случилось-то?
- А ты знаешь, сколько книжек он так прочитал?
Меня передергивает.
Начинаю понимать.
- А что за книги он прочитал… просто так… или нарочно подбирал?
- В смысле… нарочно? – следователь смотрит на меня, не понимает.
- Ну-у… вот у него в голове одно сознание… другое сознание… третье… пятое… десятое… Просто так, лишь бы чего напихать… или нарочно книжки подбирал, ну… чтобы…
- Чтобы что?
- Э-э-э… не знаю даже… Ну… объединятся у него в голове герои эти, и…
Следователь смотрит на меня, чувствую страх – там, в закоулках его глаз.
- А ведь верно говорите… надо бы посмотреть книжечки эти…
Меня передергивает:
- И… кто их смотреть будет?
- Ну… разные люди…
Мотаю головой.
- Тогда не получится ничего… не объединятся они…
Следователь смотрит на меня.
С надеждой.
- А… может… может, вы попробуете?
Как со стороны слышу свой ответ.
Думаю, какого черта сказал – да.