Поэтов работа

Михаил Лукин
Тихо поют одинокие птицы,
Свет фонаря — как маяк в темноте.
Северный ветер доносит сторицей,
Грубо поет на души тетиве.

Строчек моих угловатые фразы,
Прозы моей бурно сожженных дней...
Что с ними стало? Одни парафразы,
Столько диковинных судеб, ролей...

Над новым восходом — смирясь, наблюдаю,
Над старым закатом — вздыхаю теперь.
И строк моих больше не вырежу, чаю,
О том, что скрипит нараспашку, с петель.

Души моей рваной, навылет — не хочешь?
Я слов тебе больше сказать не смогу.
Поэта дрянная работа — всклокочив,
Нутро своё рвать налету, на ходу.

И с каждой строфой я пишу, умирая,
И с каждой строкой время пятится вспять.
На этой земле нет ни Ада, ни Рая,
Не будет, покуда могу я писать.

И так — по ночам зарываясь в исподнем,
Я горько молюсь, сам не зная, кому.
В темницу любимых навеки я пойман,
Любовью я скован, уйти — не смогу.

Я волком бы выгрыз поэтов работу,
Я слов своих трепет врагу — не сулю.
Наутро — глашатай объявит свободу,
Но к вечеру ближе — собакой скулю.