Под холмиком земли хранятся корни...
Не часто здесь отпущено бывать,
Но в мыслях постоянно: помни, помню,
Ведь корни те, мои отец и мать.
Мама, папа, детство.., а теперь,
Всё как будто в розовом тумане...
Не открою в дом родимый дверь,
Напиться не подам воды в стакане.
Кажется, что всё несправедливо,
Почему-то жизнь устроена не впрок,
По весне летит клин журавлиный,
А жизнь к тому утратила исток.
Начертано что было, отпустила
И как отрезала, навечно забрала,
Оставила лишь холмик над могилой
Не объясняя, счёт за что свела.
2011 год.