ЩЁЛК!

Дмитрий Туманный
Я вышел сегодня непривычно рано. Солнце еще не успело подняться и опалить лучами и без того выжженные улочки Нью-Сити. Пыльные дороги, оборванцы, уличные торговцы – обычная ежедневная дребедень. Я покупаю кофе в кафе «У Луиджи», пробую маленькие сладкие пирожные, которые здесь почему-то называют просто «пироженки». Бреду спокойными тихими улочками, изредка встречая знакомых. В толпе мелькают лица, знакомые и не очень. Мне хорошо и спокойно. На одном из поворотов я сталкиваюсь с какой-то милой студенткой. Она роняет книги, которые стопкой несла в руках. Я помогаю их поднять, извиняюсь, предлагаю в качестве извинения выпить. Мы тут же садимся за один из многочисленных столиков уличных кафешек. Разговариваем. Я провожаю ее до дома, потом встречаю каждый день на протяжении нескольких месяцев. Мы влюблены.  Я делаю предложение, у нас рождается трое детей, все мальчики. Я преподаю филологию в университете. Мы стареем с каждым днем все больше и однажды мы умираем.

ЩЁЛК!

Я не пошел обычным маршрутом по выжженным солнцем улочкам Нью-Сити. Решил заглянуть в какой-то книжный магазин по пути. Иногда не понимаю себя, зачем захожу в книжные магазины, они такие одинаковые, но хочется. Этот внутренний позыв, внушенный детством. У нас был огромный книжный шкаф и ребенком еще не умевшим читать, я представлял, что скрывается за предметами под названием «книги». Я брал одну, открывал и упираясь глазами в бессмысленные значки, представлял, что читаю. Выдумывал себе истории, представлял, фантазировал, что все это на самом деле написано там, на этих бумажных страницах, листал в такт своим собственным мыслям-историям. Так проходил не один час. Возможно из-за этого я часто захожу в книжные магазины, чтобы найти что-то неизвестное, ранее не читанное, оригинальное. Мне кажется, что книга сама должна найти тебя. Она должна проглянуть переплётом с полки, захватить, послать мысленный сигнал «Возьми меня! Почитай!» И я беру, читаю. Нередко покупаю. У меня уже скопилась самая странная библиотек в мире, где рядом с Китсом соседствует руководство по ремонту мотоциклов, чтобы тот чай взгляд уперся в томик Шекспира. Такова эта магия книги. Врзыв! Потом скажут, что это была банальная утечка газа, но это «потом» я уже не узнаю.

ЩЁЛК!

Проснулся с похмелья. Даже не помню, что вчера пил и с чем мешал. Пресловутая боль в голове, которая даже не боль, а неимоверная тяжесть. Глаза раздражает даже обычный рассеянный, украдкой пробившийся сквозь шторы, солнечный свет. Не хочу сегодня на выжженные солнцем улицы Нью-Сити. Хочу лежать…. Просто лежать, прижав ко лбу  холодную, запотевшую банку пива…

ШЁЛК! ШЁЛК? ЩЕЛК….

Раз за разом перебираю вероятные сценарии будущего. Я пси. Не псих, а именно пси, как нас называет правительство. Некоторых выявляет, кто-то, как я, прячется. Я могу видеть будущее. Словно по каналам головизора щёлкаю свое вероятное будущее. И не могу выбрать… Когда все предсказуемо, так не хочется жить на самом деле….

ЩЁЛК!