Кажется, что осень проживая,
счёт теряя вёснам и стихам,
я себя смирила, боевая,
жизни долгой завершая храм.
Я себя уменьшила, как точку,
и, улиткой в ракушке-дому,
чувствую себя приёмной дочкой
космосу большому моему.
С любопытством глаз наружу, в щёлку,
выставляю раз по сто на день.
Скоро отнесу на барахолку
важную доселе дребедень:
страсти непомерной многоточья,
боль измены и заспинный трёп.
Мне давно важнее душной ночью
кондиционер, а не поклёп.
Мне важней растоптанные тапки,
чем раздумья, прав ты или нет.
Я как та сирена - возраст бабкин -
ни поёт, ни губит много лет.
Кажется, что плоть смирилась с ролью
в пух отвоевавшихся старух.
Лишь стихи остались, где мозолью
всё ещё болит и ноет дух.