Я уже миллион раз признавался в любви блюзу.
Когда звучит гитара, я чувствую, как вены мои тянутся за звуком и вскоре у меня не остаётся крови, она разбрызгивается из вен харпом. Я становлюсь бледным зомби, слепо подчиняющимся вибрациям и энергии блюза.
И если блюз - это когда хорошему человеку плохо, то кажущееся совершенство этой примитивной музыки и есть моя жизнь.
Когда я приехал в Нью-Йорк, в первые же дни я начал искать блюзовые места, Нью-Йорк, конечно, не Миссисипи, но это Америка, детка.
Оказалось, что в Нью-Йорке с голубым дьяволом плоховато, но я нашел в Greenwich Village отличный блюзовый клуб Terra Blues, а когда к двум часам ночи накидался виски, то мне показалось, что меня живым взяли в рай.
Занятно, что негро..., простите, афроамериканцев в зале не было, только на сцене. Расчувствовавшись я угощал какую-то китаянку выпивкой и братался с каким-то парнем, оказалось, что он из Ирландии.
Но даже тогда я знал, что придет завтра.
Я никогда не бываю целым, и даже блюз не способен объединить во мне тело, дух, интеллект и эмоции.