Век длинный полил мне причёску сметаной,
Бугры и канавы покрыли лицо,
А я всё скучаю по родненькой маме,
А я всё хочу ей писать письмецо.
Она — воплощенная ласка и нежность,
Нет мягче, теплее мозолистых рук.
Взгляд синий, как тёплого моря безбрежность,
Вселяет покой после долгих разлук.
Как трудно любовь описать нам словами,
Чтоб ясно и просто, чтоб грело — не жгло.
Не нужно мудрить, ведь любовь – это мама
И всё то, что с нею нам в души пришло.
Добро в человеке все ценят и любят,
Страницы не хватит его описать.
Всё будет неточно, неполно всё будет –
Все знают от дедов: добро – это мать.
Мы все пережили напастей боренье,
Познали, как трудно им противостать.
Потом понимаем всю меру терпенья,
Которую может осилить лишь мать.
Давно мамы нет. Показать ей не сможем,
Какими мы стали, стремимся к чему.
Так хочется мне быть на маму похожим,
Но как о себе мне судить самому?
Август 2013