Незабвенно пророчил когда-то, как за ним я пройду при луне,
и погост навещу горбатый... всё наверное знал обо мне.
Только раз прикоснувшись к слову этих допьяна нежных уст,
невозможно любить другого; но безмолвен могильный куст.
Клён багряный печален: - Где Ты? И смотреть на луну нету сил...
бледноликой слагал куплеты, видно, часто под ней грустил.
Полный страсти, неистовый голос, так не долго, так нежно звучал -
С вечным тленом душа боролась, накликая ранний причал.
Ах, как скоро настигла драма. Знать, нельзя было не греша...
Где ты бродишь, болишь неустанно - молодая Его душа?
И кто знает, не пел бы так громко - не имел батогов и посул,
Век тянул бы - смиренным потомком... старым пращуром - тихо уснул.
Что же, лучше молчать под луною, и не слышать как сердце поёт?
Ну тогда, за последней чертою -
к вам никто на погост не придёт!