С детства, я считал себя русским, и меня не смущали ни имя, ни фамилия, явно иностранного происхождения. В многонациональной Караганде не были редкостью даже китайцы, которых только в нашем дворе было несколько семей. И что примечательно, в каждой было по одному сыну и по несколько девочек, но всех мальчиков звали одинаково: Гриша.
В кинотеатре, после просмотра фильма «Смелого пуля боится», я мечтал попасть в отряд к Мишке, чтобы вместе с ним громить немцев. И с удовольствием смотрел киноэпопею «Освобождение», радуюсь каждой победе наших.
Но в четвёртом классе, мне довелось узнать, что я не русский. Была перемена, в классе было шумно, и кто-то спросил, а как вчера, наши сыграли в хоккей. Я знал итог игры, и крикнул:
- Три – два, наши выиграли.
- Буер, - неожиданно вмешалась сидевшая в классе учительница, - ваши проиграли в сорок пятом, в Берлине.
В классе все притихли, и с удивлением посмотрели на меня. Я положил в портфель учебник и тетрадку, и ушёл домой. Отец был уже дома, и я спросил у него:
- Папа, а ты, немец?
- Да, - ответил отец.
- А где твой автомат?
- А зачем он мне?
- У всех немцев должны быть автоматы.
- Не у всех, у тебя ведь нет.
- А я тоже немец?
- Конечно.
Отец весь вечер смеялся, и обещал купить мне на день рождения автомат. А мама расстроилась. Она, как смогла, объяснила мне, что не надо обижаться на учительницу, наверно в войну, у неё погибли родные. Поэтому она и не любит немцев. Но это были плохие немцы, с автоматами, как в кино. А я не такой…