Слова и мысли

Пётр Вакс
Веерами от нас разбрызгиваются слова. И летят.
Когда через сколько-то световых лет они долетят до адресата и снежинками растают на его лице, отправителя уже не будет. Он будет уже далеко, отправитель.
Проза – космос, россыпи звезд и галактик, жуткие расстояния и черные дыры.
Поэзия – сжатая до сумасшествия точка, откуда выскочила вся Вселенная.
Прозу пишешь, продираясь сквозь слова, оцарапываясь деепричастиями, ссаживая кожу о глаголы, имена существительные и прочие части речи... – о Боже! – речь расколошмачена на части! – только части от речи и остались!!! – где же она, Целая Речь?!
Стихи не пишутся, а рождаются сразу – смотрите, только что родились, а уже бегают! – брыкают столбиками... Они не планируются, а зреют вопреки.
И все-таки мысли передаются не словами, а чувствами. И не на расстояние, а на время.
Были бы мысли, а уж как передать, мы найдем.

(из старого, как обычно)