Мне кажется, что жизнь проходит мимо,
В чреде нарочно выдуманных дел.
Воруют жизнь года неумолимо,
Там не дошел, не спел и не успел.
Когда-то было ощущенье внове,
И каждый день мне чудо открывал.
Теперь года и холод странный в крови,
Погиб поэт, притушен тот запал.
Что был когда-то целью и стремленьем,
Что двигать тело грубо заставлял.
Осталось лишь последним увлеченьем,
Украл, унес, убрал, урвал, устал…