....
Этот год, как бездомный пёс -
промок, взлохмачен и стар,
истончился на старых календарях,
вызывает не астму, а кашель,
и уже не пожар,
обессилел на людях и виражах,
Бодрый дождь по окнам и просто так,
напоминает прохожим лицам, что слёзы есть,
год уже просвистел и велел вербам спать,
и ни смог досказать ни один припев,
Он украл у нас много дней и ночей,
но в мешке у Санты для детворы,
спрятан возле дна самый скромный дар,
подношение, о котором молчат волхвы,
Через речку и поле, где в мае пел коростель,
я плыву в толпе и нитях дождя не спеша,
море шепчет в такт, и туманов взвесь,
но они ли повод - открыть глаза,
Проверяет год – не тонка ль кишка,
поверяет всем - что важно, что нет,
ошалевший декабрь от плюс пяти и град,
сосны точно забыли мороз и снег,
Рождество – как повод себя спасти
и уже не просить у судьбы других наград,
вряд ли все смогут себя найти,
вряд ли кто-то от этого виноват,
Там в перелеске, где нет шумов,
мох ,как может обновляет себя и лес,
этот год, старым псом на руках издох,
и положен на полку мёртвых телес,
Вот и новые - триста шестьдесят пять,
петля к петельке, галстуком на груди,
как ракета, взлетевшая к небесам,
и как повод встать с колен и идти,
Как ракета, взлетевшая к небесам
отворяющая людям дверь за холмом,
открывающая рассветы из янтаря,
засыпающая память белым песком,
Ускользающую память из декабря,
состоящую всегда из твоих имён,
иногда я боюсь вслух назвать тебя,
понимая - Любовь самый хрупкий сон...
http://www.vadimavva.ru/