Не сказать, что совсем нет бед,
Пропущенное насквозь.
Твой стиль, этот стол, мольберт,
Шрифты бесконечно врозь.
Куда уж моей руке,
Толкать эту мысль в ночи,
Они не свои, и они везде,
Сидеть и твердить - молчи.
У встреч нет конечно дня,
Таким отдают ничто,
А завтра придет весна,
Не важно и всё равно.
В тетрадь, на поля, на стол,
Пропущенное насквозь,
Я свой потолок и пол,
Шрифтами своими врозь.
декабрь 2017 г.