Она в жизни своей пела,
Переделывая слова...
Но кому до этого дело?
Что лепила - пела сама.
Самолёты летали птицами
В её светлой, чистой душе,
И печаль томилась ресницами
В тёмной комнате -в купаже.
На стихи, расшитые строчками,
Лился дождь искромётным огнем...
В ней душа расцветала почками
Тёмной ночью и светлым днём.
Колдовала. Мариновала.
Заливала в суфле слова...
И глазами мир обнимала,
Убаюкивала. Берегла...
На её рукавах рубашки
Расцветали цветы зимой,
А в глазах щебетали пташки
Оттого, что была неземной...
Потому всех любила нежно,
Очень трепетно, всей душой,
И умела летать ветром
Во Вселенной своей большой.