МУЗА

Елена Тюменская
Посвящается поэту – творцу словесной музыки


     - Ох, и трудно нам, Музам, нынче… Мало кого мы интересуем, мало кому мы нужны… А если и нужны, то все стараются разобрать тех, кто вдохновляет на создание триллеров, фэнтези да детективов, словно только на них свет клином сошёлся. Я вот – по стихам и почти всегда – дома, никому-то я умница, красавица, не интересна. Не модно сейчас стихи писать. Вот и сижу, скучаю, томлюсь в ожидании своего поэта.

     Сегодня решила прогуляться по городу, может, где и встречу своего суженого, может, вдохновлю его на создание нового шедевра.

      Взяла с собой пейджер, ну это, для того, чтобы сразу туда рванула, где без меня не можется, и… полетела. Присмотрела дом в центре города. Большой. Красивый. В таком доме и мысли должны быть красивые. Этажей много, и квартир, наверное, больше ста. Вот, думаю, здесь-то я точно на разрыв буду…

     Подлетаю к окну верхнего этажа, заглядываю. Семья сидит на диване, телевизор смотрит. Нет здесь моего поэта. Дальше лечу.

     Окошко распахнуто и занавесочки цветастые в нем трепещутся, да все в рюшечках, бантиках. Точно - мой клиент! Наверняка, натура романтическая здесь обитает и мается, меня ожидаючи. Сажусь на подоконник. Девушка лежит на кровати да в телефон пальчиком тычет, пишет что-то. Сажусь на плечо. Ой, мамочка моя, Мнемосина, тут мне и подавно делать нечего! Тоже мне, купилась…на рюшечки! Но ничего, еще не вечер.

     В соседнем окне муж с женой ссорятся. Жена мужу сковородку показывает, видно не нравится она ей и новую хочет, а муж голову руками закрывает, наверное, прическу приглаживает. Нет, сегодня им не до стихов, у них другие мероприятия запланированы – в магазин да в парикмахерскую.
    Спустилась на этаж ниже. Окно зашторено, заглянула в щелку. Человек сидит, пишет что-то. Брови нахмурил, сердится вроде. Может меня ждет - не дождется? Пригляделась, а на его плече Муза сидит, из наших, та, что по ужасам. Эта Муза – соседка моя, мы с ней через стенку живём. Я всегда стараюсь на глаза ей не попадаться, побаиваюсь. Сама вся черная, лицо злобой искажено и что-то шепчет и шепчет ему, писателю этому, на ухо. О-ё-ёй! Мне прямо нехорошо стало… Улетела.

     Девочка сидит за столом, каляки рисует. Ну, тебе я еще не по возрасту. Придет время, позовешь – приду… А пока рисуй свои каляки.

    Два старичка в окно смотрят. Глаза печальные… Наверное, ждут кого-то, а тот всё не приходит. Но то, что они не меня ждут, это точно. У них своих проблем невпроворот. 

   Фу-ты, еле ноги унесла! И что за животные эти, кошки? И как они нас, Муз, видеть умудряются? Чуть всё платье не изорвала…

    Что-то не везёт мне сегодня… И дом вроде красивый, а люди в нем живут совсем бездуховные, ну если не считать того, что по ужасам. Хотя разве в триллере есть душа? Там же смерть, кровь, боль… Такое пишет человек, у которого душа не на месте. Только не говорите это Черной Музе, ведь она моя соседка…побаиваюсь я её.

    Облетела дом, в каждое окно заглянула. Все в телефонах, в компьютерах, телевизоры смотрят, деньги считают да ссорятся… Расстроилась. Снова не мой день. Сижу на крыше, скучаю. Детский сад рядышком. Дети на площадке. Кричат что-то, смеются, хлопают. Спускаюсь, присаживаюсь на заборчик. Мои стихи читают. Улыбаюсь, блаженно закрыв глаза. Ах, дети, дети… для вас мы старались с поэтом…
     Вечереет. Ношусь, как неприкаянная… Пейджер пискнул. Срочно требуют по такому-то адресу. Лечу, лечу…милый ты мой! Только бы успеть…

     Домик врос в землю, заборчик покосившийся… Неужели в таком доме требуется Муза? Неужто здесь «бродят» светлые мысли? Маленькая комната, бедная обстановка. Кровать, стол, стул. На столе и возле него валяются скомканные листы бумаги, куча окурков в пепельнице.

     Человек нервно ходит по комнате, садится за стол, что-то пишет, комкает листок и кидает на пол. Ну, что ты, родной мой! Нельзя же так! Ты ж мне присесть не даешь… Вот так… хорошо…и я к тебе… Что пишем? Про любовь? Да мой ты золотой, это ж моя любимая тема! Сейчас мы с тобой напишем, «Есенин» мой, дорогой! Видишь, как замечательно у тебя выходит? А слова какие…про неземную любовь… Снова пейджер. Ух ты, как быстро время пролетело! Пора мне, поэт, домой возвращаться. Извини, не успели… Но ты жди, зови меня, как понадоблюсь - прилечу… Нынче мы, стихотворные, мало востребованы…бездуховный стал народ – ужасы да деньги правят миром. До связи, поэт мой, златокудрый!