2. 17. Прощание с Ялтой

Юрий Чемша
     Напоследок посидели со Светочкой вечером за столиком на берегу. Мальчик южной национальности, с кривыми бакенбардами в форме ятагана, но с очень приветливым лицом принёс нам по бокалу пахучего местного вина.
     Тишина стояла такая, что было слышно, как ворочаются мысли в голове нашего официанта. Я невольно прислушался. Мысли были совсем не про нас со Светочкой, не про клиентов, а про каких-то девчонок, которые ещё придут за этот столик туда попозже, к утру, и уж тогда он… Я хотел бы избавить Вас, сударыня, от подробностей.
     Да, ещё море шелестело, как гостиничное одеяло в накрахмаленном пододеяльнике.
     А над морем, прямо перед нами, в бездонном чёрном небе висела большая грустная луна. Зайчики от неё играли на наших бокалах, как на осколках бутылки в пьесах Чехова.
     В лунной дорожке удачно расположились и замерли, о чем-то задумавшись, лодка рыбака вдали и парочка влюбленных на камне вблизи. И лодка, и парочка не догадывались, что являются неотъемлемой частью пейзажа для Вашего, сударыня, нового Куинджи.
     Хотелось юности, беспричинной грусти и чуда. Причем, грусти добился быстро, после третьего глотка, а вот юность никак не возвращалась. Зато напротив сидело чудо, родное и близкое. И, я знаю, хотело того же.
     Прошло с полчаса. Первой не выдержала луна. Устав позировать, она сдвинулась и рассыпала всю картину. Потом и рыбак что-то поймал. Влюблённые ушли прочь, закутанные в общий пиджак, нет, уместнее – в сюртук. А тут и вино в бокале иссякло.
     Куда-то делась грусть, но радость не заняла её место. Что-то кончилось, неведомо, что.

http://www.proza.ru/2017/12/07/1121