Ровно в 8 мы вышли из отеля. Слегка поплутав, добрались до вокзала. Каков он - копенгагенский вокзал? Единственное утреннее впечатление - средних размеров. Ничего конкретно разобрать не успела. Металлический голос сообщил, что до отхода поезда до Эльсинора осталось 5 минут. Но где этот поезд ? Пробежались по перрону. Саша проталкивает меня в закрывающуюся дверь вагона, с невероятными усилиями прорывается сам.
Не верю, что даже законченный скупердяй отказался бы от этой поездки. Туда, где разворачивались поистине трагические события, где впервые прозвучал вопрос "Быть или не быть". Колёса поезда отсчитывают километры. Мы заранее договорились не жалеть денег на важное. Но... Не уверена, что в тот момент хоть один наблюдатель назвал бы нас счастливыми туристами. Мы были трясущимися зайцами, мы едем без билетов, не успев купить их в кассе.
В голове крутится жуткая картина появления контролёра. Нас берут за шиворот, нас выталкивают из вагона на первой же станции, нас сдают полиции. Но это в голове, а в дверях... В дверях появляется контролёр. Судорожно собираю английские слова, чтобы объяснить свою невиновность. Чувствую, как дрожат руки моего напарника. Женщина в строгой форме рядом с нами. "До Эльсинора?" - спрашивает. Я раскрываю рот для извинений, а она спокойно берет деньги из трясущейся руки Саши. Маленький пистолетик выплёвывает два билета. Контролёр отсчитывает сдачу и желает нам счастливого пути. Все втроём улыбаемся друг другу. Как же приятно расставаться друзьями. Дома мы к такому ещё не приучены.
И вот Эльсинор, а рядом - бывшая резиденция королей Дании. Вокруг прекрасный сад. В нём не грибы и ягоды, а скульптуры и скульптурки, многое из того, чей возраст - века. Вдоль торжественных стен замка, как солдаты в строю, плечом к плечу старинные пушки. Вычищены и вылизаны так, словно и сейчас стрельнуть могут. Враг не пройдёт! Только мне почему-то пушкарей древних жалко стало. Они на открытом пространстве. И любой боевой расчёт в первое же "Пли!" снять их может. Но нам бояться друг друга не стоит. Мы с мирными намерениями.
Читаю памятку для туристов: " Архитекторы такие-то. Строительство закончено тогда-то". Стоп! Строительство закончено в 1624 году. Не потому я остановилась, что через пять веков замок выглядит как новенький, просто даты не совпали. Когда якобы Шекспир написал якобы принца Датского Гамлета? В 1600-м. Замка-то тогда ещё не было?! Разве что в мечтах прежних монархов, тех, кто из Викингов.
Ломаю голову. потом беру себя в руки: пусть эту задачку специалисты решают. Моя голова мне целой, не поломанной пригодится.
В замке тишина и прохлада. Опять - стоп, поторопилась. Прохлады много, а тишину вдруг разрывают чьи-то страстные ОХИ, стоны, мычания, напоминающие постельные сцены из кинофильмов. Может, это матушка Гамлета с его дядюшкой милуются? Потом кто-то рычит грозно. А уж в подвале-то, куда со страхом спускаюсь, то одно привидение с моим носом сталкивается, то другое меня по шапке бьёт. Молодцы, датчане, классно постарались напрячь туристов!
Снова наверх поднимаюсь. Подходит экскурсовод, видимо, заинтересованный моей растерянностью. Подводит к старинному зеркалу в дорогой раме, говорит: "Это самый старый экспонат. Его амальгама хранит лики тех, кто были Шекспировскими героями. Надо только постоять напротив него, Смотреть внимательно и долго. Я постояла. Сначала себя увидела. Потом... Вот он, принц Датский. Только слишком на молодого Иннокентия Смоктуновского похож. И одет по приличествующей форме.
Прощаясь с принцем, я подумала: зачем в сказке правду искать? В конце концов и у народных небылиц, подобно тому, кто назвал себя Шекспиром, есть неизвестный автор. А сочинял он веками хранимое, без учёта времени и места события. Будем считать, что ещё в одной сказке побывала.
........................
За разговорами обратный путь одолели достаточно легко. Решили, не тратя времени зря, не возвращаться в отель, а сразу двигать в сторону городского парка. Устали, конечно, жутко, но раз хотели взять от поездки максимально, отдыхать будем, вернувшись на родную землю. Пока же посмотрим на то, как отдыхает вечерами местный люд, там же сами развлечёмся, там же перекусим.
Вот и парк. Странно только - 6 часов вечера, время ПИК, двери должны быть нараспашку, люди толпами, а здесь тихо, почти пусто. Двое полицейских разговаривают с рабочими в фартуках, словно снимают показания. Кто-то усиленно трёт щёткой чистый асфальт. На скамейке плачут две женщины.Что-то случилось?
Свободно проходим в едва прикрытые ворота. Справа - чёрное здание с разверзнутым жерлом. Так и кажется, что вот-вот выскочит оттуда жуткая голова чудовища, изрыгающая огонь. К нам подходит один из полицейских. Говорит по-английски. Кое-что понимаю: аттракцион закрыт, но в парк пройти можно, правда, лучше через другие ворота. Я начинаю путать слова. Какая-то женщина, какой-то младенец какие-то американские горки. Разговор продолжает Саша: английский он знает лучше меня.
Боже мой! Я не хочу слушать перевод! Я не могу слышать его, но надо! Произошло это около часа назад. Чёрное здание скрывает в себе нечто, напоминающее американские горки. Рельсы то взмывают вверх, то камнем бросают вниз любителей экстремальных ощущений, из жерла здания выплёскивают их наружу. Скорость огромна. На коленях молодой матери младенец. Мама в расслабленном состоянии. Младенец выброшен скоростью прямо на...
Нет, не надо! На секунду почувствовала себя свидетелем этого ужаса. Не надо!!!
Молодая мать в полиции. Она пришла развлечься, накаченная наркотиками.Там же, в отделении, контролёр, который пропустил её с младенцем на руках. Младенец... Нет его и никогда больше не будет...
Мы ушли из парка. Не знаю, какой он. Потому рассказывать о нём не буду.
P.S. Продолжение скоро: "Дом под красными фонарями". "Дания - страна довольно дорогая".