Хворостовский

Убит.
К чему теперь стенанья.
Пустых похвал ненужный хор.
И жалкий лепет оправданья.
Судьбы свершился приговор.

Как жаль.
Полыхнул
      пламенем,
Опалил наши души...

Осень собирает свою жатву.