Я верю, что может быть всё хорошо,
И мне этой веры хватит ещё -
Ещё на сколько-то лет.
Ну значит время есть, и долгов - что врагов,
И не теряю честь в толпе крикунов,
Но защиты от бед нет, нет.
День с утра заливает лучами мой дом,
И Луна пропадает ночами в нём,
Уж подряд столько лет,
И чтобы этот свет на всех разделить,
Должен поэт всё осветить, и зря не разлить,
И сохранить свет.
Судьба, что кисть без краски,
Бродит по холсту,
Смешны её мазки,
И бесполезны,
Душа дрожит,
Как гимназистка на мосту,
Когда её к себе манит,
Покоем бездна.
Но меняет обстоятельства, цвета и тона,,
Мне мешает старательно сатана -
Всё бы серым залить...
А белый свет деликатен, ну как на грех,
Он свет - не тьма, его не хватит на всех...
Как же с этим быть?
Я верю, что может быть всё хорошо,
И мне этой веры хватит ещё -
Ещё на сколько-то лет.
Ну значит время есть, и долгов - что врагов,
И не теряю честь в толпе крикунов,
Но защиты от бед нет, нет.