Пролетают голые берёзы.
Всё насквозь ветрами прошибёт.
Здесь когда-то ехали обозы.
Санный путь. С Поморья он идёт.
И когда-то этою дорогой
через гати и болота напролом
шли вот так по колеям убогим.
Как далече оставался дом.
Как далече море, лодка, сети.
Рядом вёрсты, ели и сосняк.
В спину дул упрямый ветер север.
- Не дойду!
- Дойдёшь! Или никак!
И дошёл, и проторил дорогу.
Сотни вёрст остались позади.
Так угодно, видно, было Богу.
Кто-то звал:
- Иди в Москву! Иди!
фото автора