В городе голос осени поначалу не слышен. А вот за городом совсем другое дело. В парках, в лесах её поступь ощущается уже с конца августа. Особенно по вечерам. Стоит только солнцу зайти за горизонт на западе, и кажется, что лето ушло подремать. Воздух полон свежести и пропитан какой-то ностальгической грустью. И ясно уже всем, что осень почти пришла.
В лесу она ещё очевиднее начинает хозяйничать уже в сентябре. Тут бы ещё теплу подержаться, но где уж сопротивляться осенним чарам. И вот тут голоса осени слышаться явственнее.
И это не птичий гомон, ибо птиц почти не слышно. Это движение воздуха - немилосердное, колючее. Это грустный шелест желтеющей на глазах листвы. Это одинокий и дробный перестук дятла в редеющих кронах. Это тихий поскрип старых сосен - в поскрипе этом слышится старческое сетование и сожаление об ушедших солнечных днях.
Папоротники, такие великолепные летом, жухнут, умирают, превращаясь в тени самих себя.
Под ними промелькнёт алыми искрами брусника, которая теперь кажется отчего-то слаще летних ягод.
Рябина, освободившаяся от листвы, горит своими лакомыми ягодами. И будет гореть до самого первого снега, спасая немногочисленных пернатых обитателей леса от жестокого голода.
Тихие лесные тропинки покрылись отжившей своё сосновой иглицей, словно рассеянная портниха прошла и растеряла свои иголки.
Где-то под облаками летит журавлиный клин, оглашая землю прощальными криками.
...Неуловимо тихо, медленно падают листья, словно слёзы.
И нет, кажется, конца этой светлой меланхолии. Зима ещё далеко. Зимний бело-чёрный контраст ещё не скоро. А пока все прислушиваются к голосам осени. И отчего-то кажутся они нам непреодолимо притягательными, милыми сердцу...