Хозяин дома протянул мне микрофон.
В моей деревне за столом - родные лица.
И паутинкою сентябрьскою кружится
диск осветителя, подчёркивая фон.
Хозяин дома говорит мне о любви
(в награде этой, априори, неповинна!)
людей в деревне. Золотятся вина.
Свисают кисти винограда. - Ты живи,
пиши стихи и книги лет до ста!
Читай их нам - мы любим, как читаешь,
и знаем, что болгарский понимаешь
без переводчика - ведь речь любви проста...
Я отвечаю на наречьи близких душ.
Моя подруга всё синхронно переводит.
И смысл, и речи понимает вроде
ивритоговорящий верный муж.
И в микрофон, и без - с деревней говорю,
с людьми и с полем, с лилией на речке,
о широте натуры человечьей –
портрет Болгарии бесхитростной творю!