«Можно я расскажу тебе о себе?» - спрашивает незнакомая попутчица. Не лучшая идея в семь утра в автобусе, следующем из Тель-Авива в Раанану, когда хочется от всего отключиться и подготовиться к предстоящему интервью. «Извини, но лучше не сейчас», - отвечаю я. Она кивает: «Да, да, прости», но заметно расстроена. «Знаешь, если тебе это так важно, то расскажи сейчас», - спохватываюсь я. И попутчица начинает рассказывать мне историю про свою жизнь, в которой не так уж и много событий. Потому что последние двадцать лет моя попутчица живет в интернате для умственно отсталых, и только на выходные уезжает к родителям в Сдерот, где спит в защищенной комнате ("мамад"), потому что боится ракетных обстрелов. А когда возвращается в интернат, всегда везет с собой из дома еду. «Вот, посмотри, у меня тут салат, шуарма, хумус», - она пытается открыть большую сумку, пристроенную на коленях. «Не надо, я тебе верю», - говорю я ей. В этот момент начинает звонить ее телефон. «Папа, ну хватит за меня волноваться, я же не трехлетняя девочка! Зачем ты так часто мне звонишь! Ты меня своими звонками сводишь с ума!» - кричит она в трубку, нажимая кнопку «отбой». «Зря ты так, отец тебя любит, беспокоится, поэтому и звонит», - говорю я ей. «Да, я знаю, папа меня очень любит, но я ведь самостоятельная, даже на работу в ВИЦО (женская организация) сама езжу, мне там доверяют в прачечной простыни складывать!», - с гордостью говорит она и неожиданно меняет тему: «Знаешь, у нас в интернате сегодня будет праздник и придет Янив. Он каждый год на Пурим приходит и приносит мне конфеты». Я догадываюсь, что речь идет об одном из добровольцев, которые помогают жителям таких интернатов. Между тем, моя попутчица продолжает рассказывать про Янива: «Он такой красивый! И такой добрый! У него есть девушка. Они поженятся. А у меня не может быть семьи и детей, как у других. И никто не хочет со мной говорить. Они же нормальные, а я умственно отсталая. О чем им со мной говорить? Я часто плачу, а Янив говорит, что я единственная нормальная из всех, кто не хочет со мной говорить, это они ненормальные. Потому что у меня есть душа, а у них нет. «Янив прав, - говорю я ей, - Он очень хороший. По-моему, это здорово, когда рядом с тобой такой друг». Она берет мою руку в свои ладони, гладит ее, улыбается мне и отвечает: «Спасибо тебе за Янива. Я знаю, он всегда говорит мне правду». Попутчица выходит раньше меня и машет рукой, пока автобус не трогается с места. Она выглядит как взрослая женщина. Но это только внешне. Внутри у нее навсегда поселилась маленькая девочка. Тонкая, чистая, ранимая душа. Нешама (в переводе с иврита - душа).
Фото автора