Недавно мне довелось увидеть повтор одной некогда очень популярной передачи – «Музыкальный ринг».
Сделана с питерским шармом, ведущая – стильная и слегка надменная, а на ринге – бит-квартет «Секрет». Совсем юные, с пышными гривами – знакомые, даже родные физиономии Коли Фоменко, Максима Леонидова и иже с ними. Они – в длинных халатах-плащах – продуманный имидж – и с боксерскими перчатками. А еще с энциклопедией, нарочито огромной. Чтоб на вопросы ответить.
Всё это замечательно-трогательно. Учитывая, что на дворе при этом 1986-й…
Отдать должное, «Секрет» отбивается мужественно и не без юмора от сыплющихся вопросов настырной аудитории. Тем более, что своих кумиров громко поддерживают стойкие приверженцы.
Но претензии есть. И много.
«А почему ваши песни никуда не зовут?» «В чем их идея?» - добивается девушка с целеустремленным лицом без макияжа. Видимо, комсомолка, студентка.
"Вот у Цоя - перемен! А у вас что?" - крик с места. Не видно, кто упрекает...
«А вам самим нравятся ваши тексты? Например, Я люблю Буги-вуги? Или про сара марабу?» - встает еще одна симпатичная девушка. Прямая и не без сарказма.
Консерваторского вида юноша вопрошает: «Какой по-вашему критерий настоящего искусства?»
Кстати, тут Леонидов не сразу нашелся. Пару раз переспрашивает – тянет время. Потом выстреливает: «Критерий? Аплодисменты!»
Словом, ребята в синих халатах борются и поют. «Привет, сегодня дождь и скверно…» И так далее. Мира всё же явно больше, чем войны. И никаких "ветров перемен".
А я вдруг понимаю, что мне сейчас гораздо интереснее и важнее смотреть не на эпатажных мальчиков, милых и безобидных по сути, старающихся порадовать и развеселить обитателей дождливых городов и прочих малокомфортных поселений. Речь не о них…
Спринт мурашек у меня по коже: вот прямо сейчас у меня есть уникальная возможность… Какая же?
Из БУДУЩЕГО века, из совсем ДРУГОЙ страны всмотреться в лица людей, стоящих на пороге РУБЕЖА. На грани великой ломки – через колено, по-живому…
Передо мной на экране крупным планом светились лица (захотелось сказать «лики») еще советских людей. Большей частью молодых – моих ровесников, моих соотечественников. Моих товарищей по...
Лица, лица... Чистые. Ясноглазые. Неравнодушные. И фанаты «Секрета», и не признающие их всерьез – не столь важно. Их объединяет общее место рождения – СССР. И наивность. И то, что еще ни у кого нет гаджетов.
Они еще спорят о качестве музыки, например,этого бит-квартета, об идеалах, о смыслах…
Они еще не знают, что Аннушка уже пролила масло. Что земные пласты под этим символическим рингом уже двинулись. И не только под ним…
Они еще не знают, не могут себе представить, что совсем скоро, буквально завтра их ждёт такой ринг, что дай Бог живым уползти… Совсем не музыкальный, страшный ринг. Где всё по-взрослому. А в основном по-бандитски.
Что удары на этом ринге будут ниже пояса. И без конца. И что закрыться многим будет нечем. Ни перчаток, ни щитков, ни накладок на зубы. Ни знаний теории, ни приемов практики, а именно - способов борьбы в «новом» мире, где не будет ни правил, ни прав – у них. Даже права на жизнь. Что стоимость ее будет стремиться к нулю.
Они не знают... Их никто не предупредил, не научил хитрить и жить по законам волчьей стаи.
Они не подозревают, что дипломы о высшем образовании, особенно консерваторском, можно будет в лучшем случае подставить под сковородку. Если будет что на ней жарить.
Они не знают, с каким изощренным искусом им придется столкнуться. И что можно так мучительно завидовать - тем, кто сумел "перестроиться", тем, у кого есть чем кормить семью... И что можно завидовать мертвым. Даже если их хоронят в пластиковых мешках.
Они еще не знают слова "челнок". И многих других терминов рыночной экономики: шоковая терапия, ваучеры, лохотрон - в самом широком смысле слова. (Как страшно-лохмато звучат, однако, эти слова!)
Они - совсем еще дети. Не по возрасту, а по отсутствию опыта - опыта дичайшей конкуренции. За всё - за каждый деревянный. Не говоря уже о "зеленом".
Они – то есть, мы. Мы - испытуемые, мы - вызванные историей на ринг. Ринг, небывалый по жестокости хуков и непредсказуемости "вопросов". А куда мы идем????
И всё-таки мы выдержали. С трагическими потерями, распухшими подглазьями, размазывая кровь по разбитым скулам, с безобразными рубцами на лбах и сердцах, мы не уходим в нокдаун. Мы шатаемся, но встаем под жутковатый счет беспощадного рефери. Мы учимся боксировать и собирать свой дух.
То, что нас не убивает, то дает новую жизнь.
Мы продолжаем бой. Мы не уходим с РИНГА.
"Привет, а жить ты будешь долго..."