На лугу трава поникла
Цветов опали семена,
Прощальной горечи полна
Бус рябиновая нитка.
А в низком небе журавли
Последним клином улетают,
Клин, удаляясь, быстро тает,
Растворяется вдали...
Тоска.., - осенняя подруга,
Опять она, опять тревожит...
Унынье чувств, стараясь, множить,
К душе крадётся тихо лугом.
О чём жалеть, всё в жизни этой
Известно.., знамо наперёд -
Придёт.., побудет... и ... уйдёт.
Ведь так же, сказано поэтом?!?