У меня сосед, деревнский мужик всю жизнь проработал механиком, каждый день приходим на остановку автобуса у него всегда есть новый стих. Причем стихи харошие всегда в тем злободневную....
Спрашиваю Николай Васильевич, как ты их пишешь?
- Ты знаешь они меня задолбали, лезут откуда то лентой если не успеваю походу записать больше не возвращаются...это то что успеваю зафиксировать...
Я всем это рассказываю.. а тут сын приезжает...
- Дед а ты знаешь у меня как у твоего Василича...стихи поперли откуда то...шестьдесят лет спали где то на седьмом десятке прорвало. Сегодня прислал подборку, ни шедевр но по моему сносно...
Прорвало
С утра зевнул до хруста в челюсти,
Расправил плечи, потянул бедро,
В косых лучах сквозь облака увидел утра прелести,
Спустился медленно в столичное нутро.
Как разнообразен мир.
В нём буйство красок, сложность технологий.
Но бесконечность человеческой души
Как даль Вселенной, недоступна многим.
Ценю не годы, а мгновенья
Мыслителем уж быть не суждено
Душа вздохнёт от сладкого томленья,
Когда пойму, что в жизни повезло.
Сейчас лишь начинаешь сознавать,
Что старшие твердили нам всегда.
Нам молодым, патлатым было не понять.
Мы жизнь толкали в гору, как Сизиф тогда.
И спотыкаясь, двигались вперёд.
Нам лишь хотелось всему свету доказать,
Что мир, как только мы хотим, живёт,
Но правы оказались старшие опять.
А старше став, мы учим молодых,
Что «жизнь прожить, не поле перейти».
Но снова гору покоряя, как Сизиф,
Они хотят своей дорогою идти.
Круговорот природы просто описать
Зима прошла, Весна была,
Дождями смыло лето
И осень вновь "катит в глаза"
А может нам приснилось это?
Прогноз погоды.
Накрыв столицу одеялом туч,
Природа насмехается над нами.
Пронзая небо, солнца луч
По лету бабьему закружит завитками.
О реинкарнации
В далёкой Шамбале
В горах Тибета и Тянь-Шаня,
Где странники небес живут.
Душа, освободившись от оков земного рая,
Вновь обретает для себя приют.
И день уж клонится к закату
Идут солдаты офисов гурьбой
Вагон метро скрипит от тяжести наката
Москва устав, торопится домой.
Не памятник себе воздвиг я рукотворно,
Свою судьбу мозолями сложил.
И всё, что предначертано "злодейкой",
Я получу, поскольку заслужил.
Всё чаще посещают мысли
О смысле бытия,
О кратковременности жизни.
Где в этом мире «Я»?
Где был, что сделал
Уж не вернуть, не изменить.
По жизни шёл на плечи взваливал
В далёкий собираясь путь.