Что-то стягивает крепче звезды, наверно, холод и темнота. Густые ночи с осадком хмеля, на дне ночей осадок - пустые дни.
Мне не хватает дыхания листьев, трепета жизни. Дождь молча мочит асфальт. Тяжелые мысли на тонкой шее, качается время как ветки ясеня, легкие острые. Этот серебрянный свет сентября, такой уютный и мягкий, но видны все трещины, все тревожины в позолоченных тенях.
Это не осень еще, а так: смятый загнутый лист, забытая в саду чашка с дождем внутри, что-то мелькает и все, а потом каждое утро прибывает как следующая остановка поезда. Мы все уже никогда не проснемся здесь, мы все уже где-то там... И дома, в привычном, таком немного жалком виде.
Времена года заставляют нас путешествовать, особенно осень. Есть много стран где только лето, всегда, есть Тенерифе, гордо рассказывающий о себе как острове вечной весны, есть капризные метели высокогорья, и заполярье с сугробами в оврагах июля, но нет стран с вечной осенью. Она лишь гостья.
Качается весь мир во времени, как ветки ясеня на свету,чуть светлее, чуть темнее, что-то волшебно лепеча элегантными листьями, с придыханием... И вдруг ты понимаешь, что к тебе уже полчаса как пришла осень и несет какую-то чушь, меланхолично, вежливо. И отказать нельзя, придется впустить.