Крутолобый сугроб, собеседник беззвучный,
ты рождался всю ночь и затих белым днём.
Я молчу. Ты молчишь. Может, это и лучше –
мы с тобою вдвоём помолчим обо всём.
Между нами окно. Я в тепле, ты снаружи.
Но так стынет душа, и такой неуют,
словно вместо тебя в этой гибельной стуже,
не прикрытый ничем, бесконечно стою.
Старомодная боль, проходившая мимо,
вдруг свернула ко мне, в мой заброшенный скит.
Говорят, на земле не осталось любимых,
без которых – не жить… Что ж так сердце болит?
Ты болишь во мне так, что мерещатся звуки,
так болишь, что – не жить, ты – та самая та,
чьи на плечи мои опускаются руки,
та, чей голос зовёт… Обернусь – пустота.
Ночь на свете моём, гаснут улицы-мысли,
затихают шаги… Лишь огарок свечи
ещё тащит на свет лет покинутых числа…
и сугроб за окном… Обо всём помолчим.