Давно пытаюсь рассказать про восьмое марта.
8 марта праздник дрянь. Хуже только 14 февраля. Сплошная дискриминация и порушенные ожидания. Я ко всем праздникам как-то не очень, но 8марта – моя главная боль.
Отмечать 23-е и 8-ое учат ещё в школе. И это всегда очень волнительно. Ибо в школе понятия жёсткие – как 23 февраля встретишь, так 8марта и проведёшь. Понятное дело, девочки стараются. Подарки обычно дарятся всем, одинаковые и инкогнито. Чтоб никто и не подумал. Но всё равно, даже если все подарки одного размера и цвета, за кулисами неизменно ведутся ожесточённые споры: «а почему я должна этому дарить??? Он мне вообще не нравится!!!» И потом, когда все подарки розданы, хихикать и рассказывать мальчишкам по секрету «а тебе Иванова подарок подарила». И вот ходит этот Петров, и со значением косит на Иванову. На 8-ое, понятное дело, Иванова получает свой крем от морщин именно от него.
В институте, в котором мне посчастливилось прожигать юность,отмечать 8-ое считалось пошлостью. Так же как и 14-ое. Так же, как слушать попсу и всерьёз рассуждать об игре Вероники Кастро в сериале «Богатые тоже плачут». Низкий жанр. Как можно – когда вокруг всё сплошь высокие материи, всерьёз относиться к простонародным ритуалам?
Так начнёшь с мимозы, а закончишь дедом морозом на детском утреннике.
В арт-кафе, в котором на последнем курсе института мне выпала удача работать официанткой, накануне было сказано: приходи завтра к шести.
Прихожу. Все!!! От главной поварихи до последней посудомойки – в вечерних платьях. Макияж. Причёски салонные. Блёстки, перья и духи. На мне из всей красоты только богатый внутренний мир. Который так и пёр, как мне в тот период казалось, через любое рубище.
Руководство заведения выстроило нас всех полукругом и, задыхаясь от восторга, произнесло трогательнейшую речь о том, как в этот день все мужчины волнуются, стараются соответствовать и не упасть в грязь лицом. После чего подарило каждой по подарку, по цветочку и по куску торта. Примитив, что с них взять. Одно слово – публика.
Но... Впервые в жизни мне вдруг тоже захотелось платья с голой спиной и прочих попсовых пошлостей. Смутившись собственной слабости, я мужественно прогнала наваждение.
Вечером меня ждало настоящее, высококультурное времяпрепровождение: в баре Достоевский, с кружкой пива. Без сантиментов. Дескать – ты моя женщина. Я твой мужчина. Если нужно причину, то это причина.
Но, что странно, даже в этом рассаднике циничной интеллигенции, восьмое отмечали.
Брутальные завсегдатаи непривычно нежно танцевали своих подруг, взирая на них пушистыми котиками и зайками. Складывалось такое впечатление, что всем им при входе выдали розовые очки, через которые они впервые разглядели в своих боевых подругах хрупкие ромашки. И тут и там на столах стояли гвоздики и даже мимозы.
- Ну и что, тебе всё это тоже надо? Ты тоже хочешь чтобы я тебе дарил цветочки в день рождения Клары Цеткин?
- В день рождения Цеткин? Ну что ты. Конечно нет…
Врала, само собой. Конечно же, всякой нормальной женщине именно в этот день хочется цветов, подарков, комплиментов и в ресторан. И чтобы всё это в гипертрофированной форме. И чтобы всенепременно все – и свои, и чужие, и даже бывшие – в тот день подчеркнули тремя жирными чертами: ТЫ ЖЕНЩИНА. Потому что только после того, как ты в их глазах увидишь себя Женщиной, он для тебя на весь год Мужчина. Потому что…
Некоторым это совершенно не надо объяснять. Но большинству, почему-то, приходится…