Полёт

               
   Немножко было пасмурно и душно. Не спеша, будто нехотя, я переходила дорогу. И вдруг - полёт  на всю длину туловища, ног и вытянутых рук. Лежу поперёк ещё непросохшей, поблескивающей, свежей асфальтовой дороги. Я тоже вся в чёрном с блёстками. Перед глазами - свободная, бесконечная даль. Будто это жизнь в остатке. Такая что ли она - пустая и безлюдная - "предел "? "Его ж никто не преступает..."
 
   В абсолютной тишине стоящих перед светофором автомобилей послышался и затих сзади шорох будто крыльев. А я вижу, как спешит ко мне красивая молодая  женщина. "Я вам помогу! - говорит. - Я вам помогу!". Подымаюсь ей навстречу, забирая проскользнувшие рядом пакеты. Подношу к лицу ладони - кажется, всё в порядке. "Так и попадают под машину", - пытаюсь отшутиться и скорее убраться с дороги.
   
   Как хорошо отреагировал организм, уложив меня на правую щёку, выбросив вперёд руки и отпустив на волю немудрёные покупки. На переходе вдоль дороги была небольшая полоса препятствия в виде складки недавно уложенного асфальтового покрытия...
   
   Вот порой какое пробуждение нас ожидает. И приходит на память:

- Мне скучно, бес!
- Что делать, Фауст?
Таков вам положен предел,
Его ж никто не преступает...
    А. С. Пушкин. Сцена из Фауста.