Мне уже и самому интересно: что же такого происходило у меня год назад? Три года, пять и шесть лет? Что я писал об этом и как? Едва полночь наступит, сразу лезу в раздел фейсбука «в этот день», и с надеждой в сердце изучаю, что там было. И, честно говоря, разочаровываюсь. Либо оно еще слишком свежо в памяти, либо малоинтересно. Во всяком случае, так мне кажется.
Новое писать? Дааааа, легко сказать. Недавно шел, шел и считал каждый шаг, и думал: сочинить, может, наконец хоть что-нибудь? Что? Не знаю. Может, сказку о шагах? Как они друг с другом спорят, скажем, стопятидесятый с четыреста двадцать седьмым. Дойдет ли их хозяин, к примеру сказать, до самого вокзала? Неее, почешет в затылке четыреста какой-то, до вокзала вряд ли, а вот до магазина «у грузина» – пожалуй.
А хозяин типа посмеивается. На кой ему этот «у грузина», ни разу он в него не заходил на полпути, оттуда все время мат слышен: мужики за столиками сидят и пиво пьют. Ни мат, ни пиво хозяин не любит, кстати и мужиков тоже, он больше женщин как бы. Но где их взять.
Кстати, вот уже и сказочка получилась, только не совсем, конечно, сказочка. Однако большего я от него не требую. От этого, который внутри сидит и сочиняет. Особенно в предлагаемых условиях не требую. Надо ему другие условия предложить.
Между прочим, до вокзала мы с ним вчера в восемь вечера дошли. Обливаясь по пути водой из бутылки. А что, хорошие условия!
Всё, мы пошли обливаться и ловить воображаемым сачком воображаемые слова.