...И вот утром валяемся на пляже. Я как-то сразу с пивка начал, чтобы время зря не терять. Лежу, вторая баночка уже пошла. Купаться неохота, вода прохладная, мутная, народу куча, какие-то тетки, дети шебутные, мужики, с утра уже в сопли.
Один такой хмельной персонаж ходит по поляне, народ созывает в волейбол играть. Высокий, подтянутый, видно, играл когда-то – у волейболистов, когда они мяч держат, эдак по-особенному плечи ссутуливаются, локти наружу выворачиваются непроизвольно. Если сам не играл, и не заметишь.
Ну и, кстати, из себя этот персонаж вполне интересный, даже красивым его можно назвать. Похож на Алека Болдуина. Правда, видно, что пьет регулярно – мешки, морщины.
Привязался ко мне – пойдем да пойдем. Чего, мол, сидеть. Сначала даже рассердился я немного, а потом думаю – ну ведь прав же мужик, чего киснуть? Пойду, тряхну стариной.
Лене киваю, мол, пойдешь? Нет, отвечает. Скучная такая вся. В чем-то я ее понимаю, условий никаких, туалет на улице, домики впритык, к воде не подобраться. Честно говоря, я и сам бы предпочел если не Италию, то Турцию хотя бы. Но момент не тот. Ни денег, ни работы толковой.
Если честно, то и вместо Лены кого-нибудь поинтереснее бы предпочел. Говорю же, момент не тот. Что заслужил, то имеешь.
Короче, собрался-таки кружок, начали разыгрываться. Аккуратненько, потом порезче. Я лет десять мяч не брал, уже забыл, как это делается. Но – вот ведь глаз наметанный - трех минут не прошло, смотрит этот тип на меня: «Вижу, ты разводящим играл? Ну-ка, попробуй пас накинуть!».
Раньше «разводящими» связующих игроков называли. Ну, тех, кто в третьем номере, их задача с приема мяч вытащить и пас нападающему кинуть. У меня как раз ростика не хватало выпрыгнуть на сетку, зато шустрый был, вот тренер в связующие и определил.
Тем временем, набралось народу достаточно. Пошли к сетке. Алек Болдуин этот, видимо, капитаном раньше был, быстро сориентировался, кого в команду звать. Мне так хитро шепчет: «Ты не жалей, что я тебя от пива оторвал. Мы сейчас на пиво играть начнем, всех сделаем, весь пляж. Будет тебе пива по самое не хочу».
А что, отличный расклад.
И вот начали. Подача, прием, неудачный, бегу, на ходу пас просчитываю. И тут – включается. То самое чувство. Ни на что не похожее, мурашки по коже.
В каждом сете есть миг, когда связующий – бог, демиург. Ты по подаче пытаешься понять, на кого идет, какой прием будет, заранее метнуться в нужном направлении. Летишь за мячом, а сам в это время оцениваешь, где соперники атаку ждут, как блок выставить собираются. Соображаешь, как этот блок обойти, кому из наших кинуть. Пытаешься своим дать понять, кому и куда пас сейчас вывесишь, но так, чтобы чужие не догадались. И все это – в доли секунды. А ты не стоишь, ты двигаешься, и в этом своем броске ты должен видеть поле как бы одновременно со всех сторон, читать чужие мысли и передавать свои. Ты повелеваешь игрой. Повелеваешь миром вокруг.
Мы тогда рубились до вечера, выигрывали всех, и на пиво, и на спортивный интерес. Но дело было, разумеется, не в пиве, и даже не в победах.
Прошло лет семь с того пляжного эпизода, а я до сих пор благодарен тому мужику, что вытащил меня в игру. Я вспомнил то чувство. Вспомнил, кто я есть на самом деле. Я связующий. Я могу управлять миром, когда захочу.