Читаю с завистью
Антона Палыча,
всю переписку,
за томом том.
А мы сотремся,
исчезнем,
спалимся,
и почту выкинут
вместе с винтом.
Одни лишь дыры
в автобиографии,
да приглашения и паспорта.
И ни бумажечки,
ни фотографии, -
две даты с поперечины креста.
А вскоре век накроет
пылью-небылью,
Какое ж тут бессмертье,
ты, осел?
На этом свете
будто нас и не было,
Страничка в Интернете.
Вот и все.