Упаковал намедни в столбик тройку строк: кусок обычного письма, да так мудрёно, чинно, рядно.
И что скрывать. Приятно и отрадно узреть застолбленный стишок, как черешок, торчащий одиноко средь буйства поэтической листвы, тех, кто с Поэзией на Ты.
Сравнил, перечитал своё и мать родная!
Какая блажь, стихи слагая, искать созвучия цветы! Испытывая мозг до ломоты, до употения зубов, до спуска нервности паров, до стука сил неведомых в висках, когда ужо зудит в ноздрях, а консонанса нет да нет!
Вот так и близится «привет», и так становишься с «приветом», когда обычный мухаммас строкой стремится в расколбас.
Где ж можно столько рифм набрать, чтоб каждый слог уложить чтивно, и что б гляделось это дивно?!
Не-е-ет!
Блажь Поэзия – не-нуж-ность!
Так – писчемозговая зудность.
Никчемность!
Лучше Прозы нет! Уж лучше ей писнуть в ответ.