Словно мертвый, город, улицы — муляжи...
А когда-то был он таким живым
и до дрожи в коленях любили его
все прохожие до одного.
Мы вбегали влюбленные утром в его твердь,
подгоняя себя лишь желанием всё успеть
и почувствовать снова на запах, на вкус и цвет,
просто рань, просто жизнь, просто радость своих побед.
Счастье — это, когда до утра не спать
и когда все друзья у тебя под стать,
и не спросит никто: «Почему? Зачем?» —
и не видишь ни туч, ни облезлых стен.
Не свершившейся кармой, чужой судьбой,
обернулся наш город для нас с тобой
и стоит такой странный, улицы-муляжи,
он, который дал нам главное — жизнь.