Утро бывает разным.
Бывает хмурым.
Бывает ранним.
Это утро было поздним.
Почти день.
Но ещё не двенадцать.
Лето.
Улицы по традиции сезона перекопаны.
Один маршрут - мимо храма.
Прошел мимо ограды.
Иду дальше.
И вдруг понимаю, что видел что-то необычное.
Что?
Обычно вдоль ограды и у входа десятки, если не больше, собирающих пожертвование.
Всё так.
Было человек двадцать, если не больше?
Чего же такого было необычного?
Вдруг осенило.
Мы же как привыкли?
Милостыню кто просит?
Старушки?
Да.
Инвалиды?
Да!
Это кто были?
Отыграл визуальный ряд памяти обратно.
Осознал.
Судя по их внешнему виду, милостыню и пожертвования в этот час собирала целая команда пиратского коробля Карибского моря.
Здоровенные бородатые нищие.
Взгляд тяжелый.
Смотрят прямо в глаза.
Ни капли смирения.
Только явно с тяжелого похмелья.
Вот что значит настоящее позднее утро, - думаю.
Мысль.
Вот это и есть настоящий трудовой резерв Родины на особый период.
Впрочем, кто его знает?